13.1.10
Dano culposo
Mesmo que você segure com as duas mãos, o coração se parte. Acontece assim, numa tarde de terça-feira, sem nenhum movimento brusco. Os olhos vidrados na janela onde cai a chuva, as mãos vazias sobre a mesa num canto da sala. As almofadas quietas, cada planta em seu lugar. Atrás da porta fechada onde os móveis transpiram pó, algo cai de si mesmo sozinho e, no chão, se despedaça.Você compra o pão, vai ao cinema, volta pra casa e ele pode se partir. Na sonolência das sete horas, no calor do meio-dia, no azul de três da tarde. Antes da Ave-Maria, no meio da madrugada, quando menos se espera, tudo está por um fio. Uma mensagem que chega depois do tempo e o coração se parte. Uma mensagem que chega antes do tempo e o coração se parte. A palavra na hora errada, o silêncio na hora errada, a hora errada se repetindo a cada minuto de todos os dias. Um gesto sem intenção e o coração se parte. Uma carta mal escrita, um ato por distração. Todas as relações, as recentes e as antigas, pontes de porcelana, tudo pode se quebrar.Mesmo que você segure com as duas mãos. O coração se parte.
About me
Sou a filha mais velha. Ansiosa. Aquariana. Tímida. A futura pedagoga da família. Não gosto de pessoas efusivas, elas não são confiáveis. Gosto de ler, apesar de não entender alguns livros. Sou uma pessoa complexa. Dou muito valor às coisas simples. Já quis ser aeromoça. Falo baixo. Gosto de ver as pessoas sendo. Poucas pessoas me encantam. Não gosto de muita gente. Gosto de música. De cama. De carinho. De quentinho. Eu converso com estranhos. Gosto de idosos. E do sotaque dos sulistas. Quero aprender francês e italiano. Já fiz teatro. Gosto de Alanis Morissette, mas não gosto de maconha. Não gosto de pessoas que querem parecer intelectuais demais. E nem daquelas que forçam para ser descoladas. Eu casaria com o Jared Padalecki ou Raul Seixas e pegaria Katherine Moenning. Assisti ao filme da Amélie e viciei. Queria encontrar um senhor Quincampoix. Tenho medo de magoar as pessoas. Tenho medo de perdê-las,porque sempre as perco. Cresci excêntrica e não sei manter amizades. Não casarei. Não gosto de relacionamentos. Ainda vou adotar mais animais. Já fui baladeira. Não sou sarcástica, e raramente irônica. Eu escravizo quem eu gosto. Tenho desmemoria. Converso com o espelho. Falo sozinha. Odeio piada. Odeio telefone. Então não me ligue, me abrace! Sou viciada em Laka. Adoro rir com 'Eu,a patroa e as crianças'. Pessoas falam de mim,e mentem sobre mim,e me odeiam;mas nem me conhecem. Não tenho muita cara de simpática,porque sou séria. Amo todos os bichos da face da terra. Tenho pânico de grilo. Tenho preconceito com pessoas preconceituosas. E pena de pessoas despeitadas. Tenho ciúmes estranhos. Adoro banho gelado..all star e vestidos. Não gosto de quem fala sem parar. Adoro tattoo,mas detesto explicar as minhas. Piercings tb. Sinto saudades. Julgo pessoas pelo o que elas bebem. Bardot me entenderia. Já ralei os dois joelhos. Não sei subir em árvores,mas sei andar de bicicleta. Queria ter sido da época 70 e ter participado do Woodstok.Tive uma infância feliz. Sou desastrada. Já fiquei presa num banheiro. Já perdi um monte de coisas e dei outras. Queria ser sexy. Já fui assaltada. Já voei em sonhos. Já viajei na maionese. Já tive bad trip. Carrego o Universo Paralello nas costas. Já perdi pessoas que amava. Não tenho apêndice;tenho gastrite. Amo meus pais. Amigos?Só um. Deveria ser verdade que os amigos não se perdem,que os amigos não traiem,nem magoam. Por que pessoas legais moram longe? Gosto de ler biografias. Já traí e fui traída. Sou meio míope. Gosto de olhar o mar. Eu sou legal. Não incomodo ninguém que não queira ser incomodado. Chateio só os chatos e aqueles que me acham chata. Às vezes, dou trabalho. Sou Crítica. Enjoada. Observadora e distraída. Não são explícita. Não tenho rítmo pra animação.Creio em Deus...creio que existe algo maior do que isso daqui. Não tenho tolerância com erros gramaticais. Nem paciência com pessoas bobas ou burras. Sou compulsiva. Às vezes finjo que não estou em casa. Gosto de ficar sozinha. Gosto do escuro. Tenho alguém que não é meu,mas me pertence. Acredito só na metade do que vejo e em nada do que escuto. Não sabia da força que eu tinha,até que minha única alternativa foi ser forte. Tenho um anjo que atende pelo nome. A eternidade me assusta. Gosto de agradar. De 'raspar pelinha' na beiradinha da blusa. E fazer cosquinha no Joaquim,meu dog!
- Sabe a garota do copo de água? pois é.
- Sabe a garota do copo de água? pois é.
A índole da multidão
Há suficiente traição, ódio, violência.
Absurdo no ser humano comum para abastecer qualquer exército a qualquer momento.
E os melhores assassinos são aqueles que pregam contra o assassinato.
E os melhores no ódio são aqueles que pregam amor.
E os melhores na guerra - enfim - são aqueles que pregam paz.
Aqueles que pregam Deus precisam de Deus.
Aqueles que pregam paz, não têm paz.
Aqueles que pregam amor, não têm amor.
Cuidado com os pregadores.
Cuidado com os conhecedores.
Cuidado com aqueles que estão sempre lendo livros.
Cuidado com aqueles que ou destestam a pobreza ou orgulham-se dela.
Cuidado com aqueles rápidos em elogiar, pois eles precisam de louvor em retorno.
Cuidado com aqueles rápidos em censurar: eles temem o que desconhecem.
Cuidado com aqueles que procuram constantemente multidões: eles não são nada sozinhos.
Cuidado com o homem vulgar, a mulher vulgar.
Cuidado com o amor deles.
Seu amor é vulgar, busca vulgaridade.
Mas há força em seu ódio.
Há força suficiente em seu ódio para matá-lo, para matar qualquer um.
Não esperando solidão, não entendendo solidão.
Eles tentarão destruir qualquer coisa que difira deles mesmos não sendo capazes de criar arte. Eles não entenderão a arte.
Considerarão seu fracasso como criadores, apenas como falha do mundo.
Não sendo capazes de amar plenamente eles ACREDITARÃO que seu amor é incompleto e então TE ODIARÃO.
E seu ódio será perfeito como um diamante brilhante.
Como uma faca.
Como uma montanha.
Como um tigre.
Como cicuta.
Sua mais refinada ARTE.
Bukowski
Absurdo no ser humano comum para abastecer qualquer exército a qualquer momento.
E os melhores assassinos são aqueles que pregam contra o assassinato.
E os melhores no ódio são aqueles que pregam amor.
E os melhores na guerra - enfim - são aqueles que pregam paz.
Aqueles que pregam Deus precisam de Deus.
Aqueles que pregam paz, não têm paz.
Aqueles que pregam amor, não têm amor.
Cuidado com os pregadores.
Cuidado com os conhecedores.
Cuidado com aqueles que estão sempre lendo livros.
Cuidado com aqueles que ou destestam a pobreza ou orgulham-se dela.
Cuidado com aqueles rápidos em elogiar, pois eles precisam de louvor em retorno.
Cuidado com aqueles rápidos em censurar: eles temem o que desconhecem.
Cuidado com aqueles que procuram constantemente multidões: eles não são nada sozinhos.
Cuidado com o homem vulgar, a mulher vulgar.
Cuidado com o amor deles.
Seu amor é vulgar, busca vulgaridade.
Mas há força em seu ódio.
Há força suficiente em seu ódio para matá-lo, para matar qualquer um.
Não esperando solidão, não entendendo solidão.
Eles tentarão destruir qualquer coisa que difira deles mesmos não sendo capazes de criar arte. Eles não entenderão a arte.
Considerarão seu fracasso como criadores, apenas como falha do mundo.
Não sendo capazes de amar plenamente eles ACREDITARÃO que seu amor é incompleto e então TE ODIARÃO.
E seu ódio será perfeito como um diamante brilhante.
Como uma faca.
Como uma montanha.
Como um tigre.
Como cicuta.
Sua mais refinada ARTE.
Bukowski
11.1.10
Coisa nossa de irmã
Nessa noite ela sonhou comigo. A gente se arrumava pra irmos à uma festa e eu pedi para usar uma blusa nova dela. Como sempre ela negou. Com raiva eu coloquei a minha roupa mais baranga. E assim fomos... Hoje ela me contou isso e disse que jamais me deixaria sair daquele jeito. Que delícia ver esses nossos pingos debaixo dos olhos fechados... Vendo daqui os defeitos ficam mesmo lindos...
O conselho
O senhor de botas velhas dizia sempre para garota:
- Cuidado! Antes de entrar coloque as pontas dos pés primeiro, pq se estiver muito gelado ainda dará tempo de sair...
E no outro dia lá ia a menina se afogando antes mesmo de entrar com o corpo inteiro. Bolhas gigantes se formavam quando ela buscava o ar que não existia. A água pulava acompanhando o seu desespero. E se alguém passasse pra olhar veria apenas olhos doces vagando em vão.
Daria vontade até de lamber.
- Cuidado! Antes de entrar coloque as pontas dos pés primeiro, pq se estiver muito gelado ainda dará tempo de sair...
E no outro dia lá ia a menina se afogando antes mesmo de entrar com o corpo inteiro. Bolhas gigantes se formavam quando ela buscava o ar que não existia. A água pulava acompanhando o seu desespero. E se alguém passasse pra olhar veria apenas olhos doces vagando em vão.
Daria vontade até de lamber.
- Autor desc.
The Velvet box
Olhou para o homem deitado na cama,dormia num sono profundo,de urso hibernando.Vestiu a roupa,se arrumou em frente ao espelho,contou o dinheiro,guardou na bolsa,forçou um sorriso e deixou o quarto.Lá fora o vento frio da madrugada a fez abotoar o sobretudo.Andando sozinha no centro decrépito da cidade,apressou o passo até chegar a 'boate' onde trabalhava.Olhou para as colegas e para o ambiente de trabalho com desprezo.Bebeu várias doses de conhaque no balcão do bar.Sentou-se numa mesa afastada e esperou.Com atraso de mais de meia hora ele chegou.Trazia nas mãos a já conhecida caixinha aveludada.Ela,que já estava irritada,achando que ele não viria mais,o recebeu com a alegria com que recebia seus melhores clientes.Ansiosa,tentou pegar a caixinha.Ele se esquivou,segurou sua cintura,tentou agarrá-la.Ela o empurrou,pagou o combinado,e saiu correndo para o quarto.Trancou-se e abriu a caixinha com cuidado.Ansiosa,retirou com cuidado o conteúdo.Ajeitou o pó branco em cima do espelho de maquiagem.Inalou rapidamente,com fúria.Deitou-se e logo não estava mais naquele local imundo.Não sentia dor,não se sentia só,não sentia mais nada.Sorria um sorriso vazio.Até que Lady Laura,bêbada,escandalosa como sempre,entrou cambaleando no quarto. Ela acordou,xingou Lady Laura e saiu.
Enfim...
... é-a-vida-a-vida-é-assim... lugar comum, onde todos nos encontramos, nos desmentimos,
e nos despedimos.
e nos despedimos.
Mamãe
Quando me vêem dizem que eu sou ela. Quando encontram com ela dizem que ela sou eu. Nem das coisas que eu não gosto eu escapo. Estão todos os detalhes ali, escancarados em mim. Não há quem negue a presença da cor vermelha entre nós. O sangue até derrama. O umbigo umbilical me parece ainda ter alma. Ela está aqui e eu estou lá. Incrivelmente presentes!
Agonia
Como se ela não tivesse suportado sentir o que sentira, desviou subitamente o rosto e olhou uma árvore. Seu coração não bateu no peito, o coração batia oco entre o estômago e os intestinos.
(Clarice Lispector)
(Clarice Lispector)
Valsinha para duas meninas antes perdidas
E se ela quisesse todas as marias-sem-vergonha do mundo, Luna recolheria as flores exaustivamente e no final da tarde bateria no número 102 e teria um sorriso nos lábios ainda como brinde.
Catarina passaria o dia tentando tirar a letra de "Amelie" no piano só pra fazer Luna feliz.
Luna ouviria a canção e baixaria os olhos.
Quase não acreditaria que perdera tanto tempo sendo infeliz.
Nunca tinha ganhado declarações de amor assim.
Era assim no máximo um "Não esqueço de ti". Mas era da boca pra fora. Acabavam esquecendo dela (coisa que Catarina não faria).
Luna tinha uma voz que deixava Catarina no céu.
Catarina agora sabia como era o céu quando Luana cantava.
Luna havia chorado muito. Entregara seu coração, seu lar, seus anseios. E não souberam zelar por isso tudo. E num dia qualquer de maio pegou sua pequena mochila e foi embora. Resolveu ser feliz.
Catarina demorou mais para deixar o mundo triste que habitava.
Demorou pq fizeram-na crer que aquilo era amor.
E ela já quase não sabia o que era amor.
Mas Luna então chegou.
E no primeiro dia entregou-lhe "Morangos Mofados" (do Caio que parecia embalar aquele amor que deveria estar escrito nas estrelas que mais brilham no céu).
E Catarina sorriu.
Catarina entregou-lhe um olhar terno bem demorado e seu coração (que não estava tão embrulhadinho quanto o presente).
Passaram a tarde embaixo de um sol (que judiava) num parque qualquer.
Catarina queria tanto um beijo. Mas faltava-lhe a coragem.
Passaram semanas até aquele momento ocorrer.
Catarina quis pagar a aposta que fizeram antes mesmo de se conhecerem.
Não havia ganhado o Alpino, mas ganharia um beijo daquela menina que lhe tirava o sono.
E no momento que juntaram as bocas, as duas bocas rosadas, finalmente entenderam.
Era o irremediável amor que lhes circundava.
Desde então Luna (que não se chama Luna) e Catarina (que tem um outro nome que nem rima com esse) vem sendo felizes.
E o mundo anda muito mais colorido.
Catarina passaria o dia tentando tirar a letra de "Amelie" no piano só pra fazer Luna feliz.
Luna ouviria a canção e baixaria os olhos.
Quase não acreditaria que perdera tanto tempo sendo infeliz.
Nunca tinha ganhado declarações de amor assim.
Era assim no máximo um "Não esqueço de ti". Mas era da boca pra fora. Acabavam esquecendo dela (coisa que Catarina não faria).
Luna tinha uma voz que deixava Catarina no céu.
Catarina agora sabia como era o céu quando Luana cantava.
Luna havia chorado muito. Entregara seu coração, seu lar, seus anseios. E não souberam zelar por isso tudo. E num dia qualquer de maio pegou sua pequena mochila e foi embora. Resolveu ser feliz.
Catarina demorou mais para deixar o mundo triste que habitava.
Demorou pq fizeram-na crer que aquilo era amor.
E ela já quase não sabia o que era amor.
Mas Luna então chegou.
E no primeiro dia entregou-lhe "Morangos Mofados" (do Caio que parecia embalar aquele amor que deveria estar escrito nas estrelas que mais brilham no céu).
E Catarina sorriu.
Catarina entregou-lhe um olhar terno bem demorado e seu coração (que não estava tão embrulhadinho quanto o presente).
Passaram a tarde embaixo de um sol (que judiava) num parque qualquer.
Catarina queria tanto um beijo. Mas faltava-lhe a coragem.
Passaram semanas até aquele momento ocorrer.
Catarina quis pagar a aposta que fizeram antes mesmo de se conhecerem.
Não havia ganhado o Alpino, mas ganharia um beijo daquela menina que lhe tirava o sono.
E no momento que juntaram as bocas, as duas bocas rosadas, finalmente entenderam.
Era o irremediável amor que lhes circundava.
Desde então Luna (que não se chama Luna) e Catarina (que tem um outro nome que nem rima com esse) vem sendo felizes.
E o mundo anda muito mais colorido.
Do encontro dos olhos
Num segundo eu esqueço todo o restante da vida.
Congelo em chamas por aquele olhar de amêndoas!
Segredos
Até a pouco tempo, Luiza namorava com Pedro. Eu desconfiava que ela podia gostar de mulheres. Nada em específico, por feeling mesmo. Luiza é uma amiga que gosto muito, apesar de termos nossas reservas.Muito tempo depois, quando Luiza e Pedro já não namoravam mais, eu fui numa festa. Ela estava com os amigos que sempre estão junto dela. E Alice estava lá. Uma das amigas inseparáveis de Luiza. Alice sabe que um dia eu já fui muito afim dela. Nada dito com palavras. Apenas com olhares. Mas com o tempo, achei melhor deixar na mão do próprio acaso. Não investi. E nada aconteceu.Vodka vai, vodka vem. E quando percebi já estava contando para um amigo dela:
- Sabe, eu já fui muito afim da Alice. Fiquei uns dois meses apaixonada por ela.
Depois eu pedi pra ele que não contasse pra ela. Ok, confiei. Mas no dia seguinte eu descobri que talvez eu tivesse cometido uma gafe.Estava eu, num churrasco de amigos, quando depois de algumas cervejas me perguntaram:
- E aí? A Luiza ainda tá com a Alice?
A única resposta foi:
- O quê?!?!?!
- Sabe, eu já fui muito afim da Alice. Fiquei uns dois meses apaixonada por ela.
Depois eu pedi pra ele que não contasse pra ela. Ok, confiei. Mas no dia seguinte eu descobri que talvez eu tivesse cometido uma gafe.Estava eu, num churrasco de amigos, quando depois de algumas cervejas me perguntaram:
- E aí? A Luiza ainda tá com a Alice?
A única resposta foi:
- O quê?!?!?!
Sempre os mesmos rotulos
Pergunta:Vc é lesbica,linda?
Resposta:Sou tb....na verdade,vario de vez em qndo...Já falo de cara pra não ter mal entendido.
ps: claro que mesmo assim houve o tal do 'mal entendido'.
Resposta:Sou tb....na verdade,vario de vez em qndo...Já falo de cara pra não ter mal entendido.
ps: claro que mesmo assim houve o tal do 'mal entendido'.
Por que uma mulher pode gostar de mulheres (!!)
Um assunto que não é mais tabu, mas que tb não é lá tão liberado como o sexo em local público na Holanda. Fora as especulações de problemas de identidade, problemas emocionais ou genéticos, uma mulher pode gostar de ficar com outra por vários motivos.Primeiro, ela pode estar cansada de homens. Segundo, por querer atrair homens. Tanto faz. Sexo lésbico causa neles repulsa só quando se sentem excluídos.
Faz de conta.
Não respondo teus e-mails, e quando respondo sou ríspida, distante, mantenho-me alheia: FAZ DE CONTA QUE EU TE ODEIO.Te encho de palavras carinhosas, não economizo elogios, me surpreendo de tanto afeto que consigo inventar, sou uma atriz, sou do ramo: FAZ DE CONTA QUE EU TE AMO.Estou sempre olhando pro relógio, sempre enaltecendo os planos que eu tinha e que os outros boicotaram, sempre reclamando que os outros fazem tudo errado: FAZ DE CONTA QUE EU DOU CONTA DO RECADO.Debocho de festas e de roupas glamurosas, não entendo como é que alguém consegue dormir tarde todas as noites, convidados permanentes para baladas na área vip do inferno: FAZ DE CONTA QUE EU NÃO QUERO.Choro ao assistir o telejornal, lamento a dor dos outros e passo noites em claro tentando entender corrupções, descasos, tudo o que demonstra o quanto foi desperdiçado meu voto:FAZ DE CONTA QUE EU ME IMPORTO.Digo que perdôo, ofereço cafezinho, lembro dos bons momentos, digo que os ruins ficaram no passado, que já não lembro de nada, pessoas maduras sabem que toda mágoa é peso morto: FAZ DE CONTA QUE EU NÃO SOFRO.Cito Aristóteles e Platão, aplaudo ferros retorcidos em galerias de arte, leio poesia concreta, compro telas abstratas, fico fascinada com um arranjo techno para uma música clássica e assisto sem legenda o mais recente filme romeno: FAZ DE CONTA QUE EU ENTENDO.Tenho todos os ingredientes para um sanduíche inesquecível, a porta da geladeira está lotada de imãs de tele-entrega, mantenho um bar razoavelmente abastecido, um pouco de sal e pimenta na despensa e o fogão tem oito anos mas parece zerinho: FAZ DE CONTA QUE EU COZINHO.
Bem-vindo à Disney, o mundo da fantasia, qual é o seu papel?
Vc pode ser um fantasma que atravessa paredes, ser anão ou ser gigante, um menino prodígio que decorou bem o texto, a criança ingênua que confiou na bruxa, uma sex symbol a espera do seu cowboy...,é só FAZER DE CONTA Q NÃO DÓI!
Bem-vindo à Disney, o mundo da fantasia, qual é o seu papel?
Vc pode ser um fantasma que atravessa paredes, ser anão ou ser gigante, um menino prodígio que decorou bem o texto, a criança ingênua que confiou na bruxa, uma sex symbol a espera do seu cowboy...,é só FAZER DE CONTA Q NÃO DÓI!
- Martha Medeiros
A Voz do Silêncio
Pior do que a voz que cala,é um silêncio que fala.Simples, rápido! E quanta força!Imediatamente me veio à cabeça situações em que o silêncio me disse verdades terríveis,pois vc sabe, o silêncio não é dado a amenidades.Um telefone mudo. Um e-mail que não chega.Um encontro onde nenhum dos dois abre a boca.Silêncios que falam sobre desinteresse,esquecimento, recusas.Quantas coisas são ditas na quietude,depois de uma discussão.O perdão não vem, nem um beijo,nem uma gargalhada para acabar com o clima de tensão.Só ele permanece imutável,o silêncio, a ante-sala do fim.É mil vezes preferível uma voz que diga coisas que a gente não quer ouvir,pois ao menos as palavras que são ditas indicam uma tentativa de entendimento.Cordas vocais em funcionamento articulam argumentos,expõem suas queixas, jogam limpo.Já o silêncio arquiteta planos que não são compartilhados.Quando nada é dito, nada fica combinado.Quantas vezes, numa discussão histérica,ouvimos um dos dois gritar:"Diz alguma coisa, mas não fica aí parado me olhando!"É o silêncio de um, mandando más notícias para o desespero do outro.É claro que há muitas situações em q o silêncio é bem-vindo.Para um cara que trabalha com uma britadeira na rua,o silêncio é um bálsamo.Para a professora de uma creche,o silêncio é um presente.Para os seguranças de um show de rock,o silêncio é um sonho.Mesmo no amor,quando a relação é sólida e madura,o silêncio a dois não incomoda,pois é o silêncio da paz.O único silêncio que perturba,é aquele que fala.E fala alto.É quando ninguém bate à nossa porta,não há emails na caixa de entrada,não há recados na secretária eletrônica,e mesmo assim, vc entende a mensagem!
- Martha Medeiros
ENTRE AMIGOS - 12 de abril de 1999
- para qbzin,meu melhor achado,meu melhor amigo.....te amo
Para que serve um amigo? Para rachar a gasolina, emprestar a prancha, recomendar um disco, dar carona pra festa, passar cola, caminhar no shopping, segurar a barra. Todas as alternativas estão corretas, porém isso não basta para guardar um amigo do lado esquerdo do peito. Milan Kundera, escritor tcheco, escreveu em seu último livro, "A Identidade", que a amizade é indispensável para o bom funcionamento da memória e para a integridade do próprio eu. Chama os amigos de testemunhas do passado e diz que eles são nosso espelho, que através deles podemos nos olhar. Vai além: diz que toda amizade é uma aliança contra a adversidade, aliança sem a qual o ser humano ficaria desarmado contra seus inimigos. Verdade verdadeira. Amigos recentes custam a perceber essa aliança, não valorizam ainda o que está sendo contruído. São amizades não testadas pelo tempo, não se sabe se enfrentarão com solidez as tempestades ou se serão varridos numa chuva de verão. Veremos. Um amigo não racha apenas a gasolina: racha lembranças, crises de choro, experiências. Racha a culpa, racha segredos. Um amigo não empresta apenas a prancha. Empresta o verbo, empresta o ombro, empresta o tempo, empresta o calor e a jaqueta. Um amigo não recomenda apenas um disco. Recomenda cautela, recomenda um emprego, recomenda um país. Um amigo não dá carona apenas pra festa. Te leva pro mundo dele, e topa conhecer o teu. Um amigo não passa apenas cola. Passa contigo um aperto, passa junto o reveillon. Um amigo não caminha apenas no shopping. Anda em silêncio na dor, entra contigo em campo, sai do fracasso ao teu lado. Um amigo não segura a barra, apenas. Segura a mão, a ausência, segura uma confissão, segura o tranco, o palavrão, segura o elevador. Duas dúzias de amigos assim ninguém tem. Se tiver um, amém!
Para que serve um amigo? Para rachar a gasolina, emprestar a prancha, recomendar um disco, dar carona pra festa, passar cola, caminhar no shopping, segurar a barra. Todas as alternativas estão corretas, porém isso não basta para guardar um amigo do lado esquerdo do peito. Milan Kundera, escritor tcheco, escreveu em seu último livro, "A Identidade", que a amizade é indispensável para o bom funcionamento da memória e para a integridade do próprio eu. Chama os amigos de testemunhas do passado e diz que eles são nosso espelho, que através deles podemos nos olhar. Vai além: diz que toda amizade é uma aliança contra a adversidade, aliança sem a qual o ser humano ficaria desarmado contra seus inimigos. Verdade verdadeira. Amigos recentes custam a perceber essa aliança, não valorizam ainda o que está sendo contruído. São amizades não testadas pelo tempo, não se sabe se enfrentarão com solidez as tempestades ou se serão varridos numa chuva de verão. Veremos. Um amigo não racha apenas a gasolina: racha lembranças, crises de choro, experiências. Racha a culpa, racha segredos. Um amigo não empresta apenas a prancha. Empresta o verbo, empresta o ombro, empresta o tempo, empresta o calor e a jaqueta. Um amigo não recomenda apenas um disco. Recomenda cautela, recomenda um emprego, recomenda um país. Um amigo não dá carona apenas pra festa. Te leva pro mundo dele, e topa conhecer o teu. Um amigo não passa apenas cola. Passa contigo um aperto, passa junto o reveillon. Um amigo não caminha apenas no shopping. Anda em silêncio na dor, entra contigo em campo, sai do fracasso ao teu lado. Um amigo não segura a barra, apenas. Segura a mão, a ausência, segura uma confissão, segura o tranco, o palavrão, segura o elevador. Duas dúzias de amigos assim ninguém tem. Se tiver um, amém!
- Martha Medeiros
8.1.10
Quem sou eu?
Quando não temos nada de prático nos atazanando a vida, a preocupação passa a ser existencial. Pouco importa de onde viemos e para onde vamos, mas quem somos é crucial descobrir.A gente é o que a gente gosta. A gente é nossa comida preferida, os filmes que a gente curte, os amigos que escolhemos, as roupas que a gente veste, a estação do ano preferida, nosso esporte, as cidades que nos encantam. Vc não está fazendo nada agora? Eu idem. Vamos listar quem a gente é: vc daí e eu daqui.Eu sou outono, disparado. E ligeiramente primavera. Estações transitórias.Sou Amelie Poulain. Sou Portishead. Sou Marilia Gabriela. Sou Madonna. Sou Raul.Sou soul. Sou Alanis Morissette. Sou Kate Moss.Sou bolachas, lazanha e ovos, os três alimentos que eu levaria para uma ilha deserta, mas não sou ilha deserta: sou metrópole.Sou bala azedinha. Sou coca-cola. Sou salada. Sou chocolates. Sou filé com fritas. Sou morango com sorvete de creme. Sou linguado com molho de limão. Sou cachorro-quente só com mostarda e queijo ralado. Do churrasco, sou o pão com alho.Sou livros. Discos. Dicionários. Sou guias de viagem. Revistas. Sou mapas. Sou Internet. Já fui muito tevê, hj só um pouco GNT. Rádio. Rock. Trance. Lounge. Cinema. Cinema. Cinema. Teatro.Sou azul. Sou colorada. Sou cabelo comprido. Sou jeans. Sou balaio de saldos. Sou ventilador de teto. Sou avião. Sou jeep. Sou bicicleta. Sou à pé.Vc está fazendo sua lista? Tô esperando.Sou tapetes e panos. Sou abajur. Sou banho tinindo. Hidratantes. Não sou spinning, mas finjo que sou três vezes por semana. Sou mar. Não sou areia. Sou Londres. Rio. Porto Alegre.Sou mais cama que mesa, mais noite que dia, mais flor que fruta, mais doce que salgado, mais música que silêncio, mais solidão que tumulto,mais pizza que banquete, mais suco de abacaxi que caipirinha. Sou esmalte descascado. Sou cara lavada,as vezes maquiada. Sou Brigitte Bardot . Sou delírio. Sou eu mesma.Agora é sua vez.
- Martha Medeiros
Aí tem
As coisas são como são. Se alguém diz que está calmo, é pq está calmo. Se alguém diz que te ama, é pq te ama. Se alguém diz que não vai poder sair à noite pq precisa estudar, está explicado. Mas a gente não escuta só as palavras: a gente ouve tb os sinais.Ele telefonou na hora que disse que ia ligar, mas estava frio como um iglu. Vc falava, falava, e ele quieto, monossilábico. Até que vc o coloca contra a parede: "O que é que está havendo?". "Nada, tô na minha, só isso." Só isso???? Aí tem.Ele telefonou na hora que disse que ia ligar, mas estava exaltado demais. Não parava de tagarelar. Um entusiasmo fora do comum. Vc pergunta à queima-roupa: "Que alegria é essa?" "Ué, tô feliz, só isso". Só isso????? Aí tem.Os tais sinais. Ansiedade fora de hora, mudez estranha, olhar perdido, mudança no jeito de se vestir, olheiras e bocejos de quem dormiu pouco à noite: aí tem. Somos doutoras em traduzir gestos, silêncios e atitudes incomuns. Se ele está calado demais, é pq está pensando na melhor maneira de nos dar uma má notícia. Se está esfuziante demais, é pq andou rolando novidades que vc não está sabendo. Se ele está carinhoso demais, é pq não quer que vc perceba que está com a cabeça em outra. Se manda flores, é pq está querendo que a gente facilite alguma coisa pra ele. Se vai viajar com os amigos, é pq não nos ama mais. Se parou de fumar, é uma promessa que ele não contou pra vc. Enfim, o cara não pode respirar diferente que aí tem.Às vezes não tem. O cara pode estar calado pq leu um troço que mexeu com ele, ou está falando muito pq o time dele venceu. Pode estar mais carinhoso pq conversou sobre isso na terapia e pode estar mais produzido pq teve um aumento de salário. Por que tudo o que eles fazem tem que ser um recado pra gente?É uma generalização, mas as mulheres costumam ser mais inseguras que os homens no quesito relacionamento. Qualquer mudança de rota nos deixa em estado de alerta, qualquer outra mulher que cruze o caminho dele pode ser uma concorrente, qualquer rispidez não justificada pode ser um cartão amarelo. O que ele diz importa menos do que sua conduta. Pobres homens. Se não estão babando por nós, se tiram o dia para meditar ou para assistir um jogo de vôlei na tevê sem avisar com duas semanas de antecedência, danou-se: aí tem.
- Martha Medeiros
Vc toca,ela dança!
Por vezes,vc tocará para que,então,ela dance.
Apenas isso.
E assim,às vezes,ela parecerá ser independente de vc,como realmente é.
Bela por si só,sem necessidade de suas notas,seu som.
Como se não estivessem ligados.
Como se sua vida já não fizesse parte da vida dela.
Engano seu.
Não se surpreenda ao descobrir que - ao contrário - é ela quem dança para que,então,vc toque!
Apenas isso.
E assim,às vezes,ela parecerá ser independente de vc,como realmente é.
Bela por si só,sem necessidade de suas notas,seu som.
Como se não estivessem ligados.
Como se sua vida já não fizesse parte da vida dela.
Engano seu.
Não se surpreenda ao descobrir que - ao contrário - é ela quem dança para que,então,vc toque!
O segredo
Certa vez sonhei que briguei com ele.Pela manha,magoada,não queria nem lhe olhar na cara. Ainda no banheiro expliquei-lhe pq acordei contrariada.Tinha medo de que,depois de saber do meu sonho,não olhasse mais em minha cara.Entao ele me disse que estava tudo bem,ele tb tinha sonhado.E em seu sonho ele contava seu segredo mais intimo em um intimo momento entre nos dois.Perguntou-me se eu sabia o que era.E sem que eu precisasse pensar,meus lábios começaram a se mover e eu recitei o segredo.
O segredo,longo como uma estrada,começava no seu nome e terminava no meu!
O segredo,longo como uma estrada,começava no seu nome e terminava no meu!
Last kiss
O primeiro beijo sempre pode ser descrito em detalhes.O que se fez quinze minutos antes,a roupa que se vestia,que bebida se bebia,que conversa o antecedeu,a intensidade da luz.Se havia música ao fundo ou apenas o som das ondas a quebrar na praia.Se dedos devotados se entrelaçaram ou se mãos,audazes, se perderam.Quem sabe algum sabor ou simplesmente o paladar inédito de uma boca inexplorada. Talvez,sob o frio da madrugada,respirações trocadas tenham servido de morno alento para os lábios. Mas como é difícil lembrar do último.Ele é o suspiro final.As duas únicas testemunhas que poderiam estar lá,não estavam.Como se um viajante,que não mais voltará,acenasse para aqueles que já olham para o outro lado e que abandonam a estação por caminhos diferentes.Observam o chão,distraídos,enquanto o amor,entre as costas curvadas que se afastam,deixa de respirar.Esse,o último beijo,é um fantasma que assombra pela ausência.Tenta-se lembrar da face pálida,abre-se os olhos na escuridão sem medo do que virá e,no entanto,nada vem. Talvez na lembrança impossível do último beijo estivesse tb a resposta para a pergunta que quer saber onde se errou.Afinal,era amor,era amor,era amor,é certo que era amor.Ainda é, mesmo que ele esteja numa espécie de limbo onde ficam exilados as emoções descartadas pela vida.Talvez esteja lá o último beijo,ladeado por pequenos fracassos mútuos,expectativas abandonadas e frustrações gigantescas.Em uma música o cantor pede para que sua namorada o beije muito,como se fosse a última vez.Chame de amor.Eu chamo de licença poética.Nesse momento,dezenas de amantes dão o último beijo sem saber. Se o soubessem,que intensidade haveria então.Mas já não seria o último beijo.Esta entidade sorrateira,em seu parentesco com a morte,sempre chega sem avisar.Mas,tb nesse momento,dezenas de casais dão o primeiro beijo.E o último,desde esse instante,está a espreita.Então pode ser que os dois,primeiro e último, se fundam.E,como nessas coisas de amor nada é absoluto,há então duas possibilidades.Ou este é o beijo de uma vida - o que se leva nos lábios até o dia em que eles se fechem pela última vez - ou é o que se perde no ar,como as plumas do dente-de-leão,belas mas efêmeras.Na boca,a memória da temperatura exata das respirações que,na fria madrugada,serviram de morno alento para lábios que nunca mais se encontrarão!
(Cracatoa)
As vezes a menina andava por lugares escuros.Via as pegadas de todos que por ali passaram.E eram pegadas de muitos,pois quase tudo mundo anda por lugares escuros vez ou outra.Diferente dos outros,a menina não tinha medo da escuridão.Seus grandes e belos olhos via os detalhes da relva e das pedras mesmo sob a sombra mais sombria.Nunca tropeçava.As vezes ouvia passos a suas costas,olhava e não via ninguém.Talvez fosse o eco de seus próprio pés.Mas não.Era o descuido de um triste admirador apaixonado que,ao segui-la,havia se perdido na noite sem lua.Talvez ela o resgate.Talvez não.Segui-la?Impossivel.Lagrimas graúdas limparam seus vestígios!
Existem pessoas raras,difíceis de se encontrar.Elas são lindas por fora..Mas principalmente,são lindas por dentro.São feitas de carinho..E recheio de verdade!Costumam chegar de mansinho..E te conquistam dia a dia..Conquistam com verdades e muito amor!Elas não têm medo de competição.Valorizam qualidades.. Não defeitos!Querem te ver crescer.Querem te ver feliz.Querem,te ver sorrir.Estão sempre perto.. Não te deixam só.Mesmo quando vc não percebe..Estão cuidando de vc!Torre
Do alto de sua torre podia ver toda cidade.Vigilante,partia veloz para qualquer salvamento..Salvou a todos.Uma menina que de tão pura,achou que era anjo e voou do vigessimo andar.Um garoto que pensou que o mundo fosse dele,mas o dono,violento,reclamou a propriedade.Um homem que cuidava dos seus,mas ele mesmo,vivia na corda bamba.Uma mulher que acreditava que a vida era só isso aí.E era. Salvou a todos,mas não conseguiu salvar seu próprio coração de se quebrar:
No meio do peito,ela tinha uma porcelana antiga e delicada,com uma fina raxadura de alto a baixo!
No meio do peito,ela tinha uma porcelana antiga e delicada,com uma fina raxadura de alto a baixo!
Penso em vc,Miss I Killed a Thousand Hearts
(Às mulheres que matam)
A sua vida é a cena de um crime,Miss I Killed a Thousand Hearts.Vc,nas horas vagas,finge ter um torso sangrento na sala de estar.Tudo perfeito,sem os vestígios da mão assassina.Nenhum objeto fora do lugar,o sofá frio - ninguém sentou ali - e o dia acaba silencioso,sem telefonema.E,se alguém a vir de fora,pela janela,verá apenas o seu olhar doce,garota,enquanto toma o chá após colocar ordem na casa, perdido como um farol estático,que não elucida as rochas.Antes faz cem barcos se lançarem aos arrecifes. Uma culpa a mais,uma a menos.Não faz diferença pra quem sonha deitada sobre a lâmina de uma espada.O entardecer tem aço nas cores que,pouco a pouco,viram noite.E a noite,pra vc,é dura como tal. Pois as injúrias,as que carrega,são como fantasmas.Não as vê,mas estão ali.A vigiar vc,ao seu redor,de cima para baixo,com um julgamento de densidade metálica.Vc procura algo.Como um predador.Mas não sabe o que é.Em certo momento,supõe saber. Agarra-se a esse algo e,ao descobrir-se enganada,depois de ter sugado e doado,em uma troca insana,larga a presa.Pois,não,não era isso o que buscava.Piedade não existe.A piedade é um rato fedorento que começa a roer pelas tripas.Como a esperança.Porém,nem bem chega a noite,nem bem chega a chuva,o telefone toca.O telefone toca e vc está na metade do chá.Um destes de sabor sofisticado.- Alô?A voz do outro lado,aflita,quer respostas que vc não tem.Não há respostas.- Não.Não sei.Eu já expliquei.Vc não entende. Não.Isso não existe.Nunca ouvi falar.Não.Negar sempre.Negar tudo.Até a si mesma negar se preciso. Quem não sabe o que quer,não sabe nada.E,se não sabe,posicionar-se a respeito de qualquer coisa inclui possibilidades de se assumir o que não se fez.Ou pior.Assumir o que se fez.Assumir,sem saber,inclui até mesmo as impossibilidades.E as impossibilidades,o legado do desejado e não satisfeito.- Não.Assim é pior.Não,eu já disse. Negar sempre.Uma lágrima pode sair espremida entre a necessidade de esconder os sentimentos e a premência que eles têm em ser paridos.No máximo.Pode ser que,um dia,vc sucumba ao peso dos corpos que arrasta como a um cordão.E seus passos,assim,fiquem mais lentos,o sorriso calculado que leva em seu rosto menos branco,os seus braços menos viçosos,sem forças com que agarrar-se ao que quer ou acredita querer.E aí seria bom que,a essa altura,soubesse mais de seus anseios.Pois quem sabe não persegue nem caça.Deixa vir.Talvez um dia vc descubra que os desejos,os verdadeiros,pousam no indicador como o pássaro que faz amanhecer.E,sem esforço,ouve-se a canção da vida e sente-se vivo na melodia.Porém,se por outro lado não tiver feito essas simples descobertas,pode ser que o aprendizado venha pela dor.Pois a dor faz parte do mundo.E vc a conhece no outro.Causá-la por ignorá-la não a deixa imune de seu revés. Insone,deitada a ler palavras no teto em línguas desconhecidas,verá a silhueta que se aproxima com o punhal.E,finalmente,sem saber mais o que fazer,deixará que esse espírito vingativo lhe arranque do meio do peito a flor seca e mal cultivada.Ele,que faz isso de um só golpe,sou eu,é o outro e o outro.Somos nós,todos os traídos por sua alma volúvel e pelos próprios julgamentos ingênuos.Despencará a lâmina sobre a carne com o peso do que poderia ter sido mas que vc não permitiu ser.E,então,restará apenas uma coisa a ser dita. Aqui jaz Miss I Killed a Thousand Hearts:amada,sem saber se deixar amar,e amante,fatal para os que a amaram.Jamais será esquecida!!
A sua vida é a cena de um crime,Miss I Killed a Thousand Hearts.Vc,nas horas vagas,finge ter um torso sangrento na sala de estar.Tudo perfeito,sem os vestígios da mão assassina.Nenhum objeto fora do lugar,o sofá frio - ninguém sentou ali - e o dia acaba silencioso,sem telefonema.E,se alguém a vir de fora,pela janela,verá apenas o seu olhar doce,garota,enquanto toma o chá após colocar ordem na casa, perdido como um farol estático,que não elucida as rochas.Antes faz cem barcos se lançarem aos arrecifes. Uma culpa a mais,uma a menos.Não faz diferença pra quem sonha deitada sobre a lâmina de uma espada.O entardecer tem aço nas cores que,pouco a pouco,viram noite.E a noite,pra vc,é dura como tal. Pois as injúrias,as que carrega,são como fantasmas.Não as vê,mas estão ali.A vigiar vc,ao seu redor,de cima para baixo,com um julgamento de densidade metálica.Vc procura algo.Como um predador.Mas não sabe o que é.Em certo momento,supõe saber. Agarra-se a esse algo e,ao descobrir-se enganada,depois de ter sugado e doado,em uma troca insana,larga a presa.Pois,não,não era isso o que buscava.Piedade não existe.A piedade é um rato fedorento que começa a roer pelas tripas.Como a esperança.Porém,nem bem chega a noite,nem bem chega a chuva,o telefone toca.O telefone toca e vc está na metade do chá.Um destes de sabor sofisticado.- Alô?A voz do outro lado,aflita,quer respostas que vc não tem.Não há respostas.- Não.Não sei.Eu já expliquei.Vc não entende. Não.Isso não existe.Nunca ouvi falar.Não.Negar sempre.Negar tudo.Até a si mesma negar se preciso. Quem não sabe o que quer,não sabe nada.E,se não sabe,posicionar-se a respeito de qualquer coisa inclui possibilidades de se assumir o que não se fez.Ou pior.Assumir o que se fez.Assumir,sem saber,inclui até mesmo as impossibilidades.E as impossibilidades,o legado do desejado e não satisfeito.- Não.Assim é pior.Não,eu já disse. Negar sempre.Uma lágrima pode sair espremida entre a necessidade de esconder os sentimentos e a premência que eles têm em ser paridos.No máximo.Pode ser que,um dia,vc sucumba ao peso dos corpos que arrasta como a um cordão.E seus passos,assim,fiquem mais lentos,o sorriso calculado que leva em seu rosto menos branco,os seus braços menos viçosos,sem forças com que agarrar-se ao que quer ou acredita querer.E aí seria bom que,a essa altura,soubesse mais de seus anseios.Pois quem sabe não persegue nem caça.Deixa vir.Talvez um dia vc descubra que os desejos,os verdadeiros,pousam no indicador como o pássaro que faz amanhecer.E,sem esforço,ouve-se a canção da vida e sente-se vivo na melodia.Porém,se por outro lado não tiver feito essas simples descobertas,pode ser que o aprendizado venha pela dor.Pois a dor faz parte do mundo.E vc a conhece no outro.Causá-la por ignorá-la não a deixa imune de seu revés. Insone,deitada a ler palavras no teto em línguas desconhecidas,verá a silhueta que se aproxima com o punhal.E,finalmente,sem saber mais o que fazer,deixará que esse espírito vingativo lhe arranque do meio do peito a flor seca e mal cultivada.Ele,que faz isso de um só golpe,sou eu,é o outro e o outro.Somos nós,todos os traídos por sua alma volúvel e pelos próprios julgamentos ingênuos.Despencará a lâmina sobre a carne com o peso do que poderia ter sido mas que vc não permitiu ser.E,então,restará apenas uma coisa a ser dita. Aqui jaz Miss I Killed a Thousand Hearts:amada,sem saber se deixar amar,e amante,fatal para os que a amaram.Jamais será esquecida!!
(Cracatoa)
Penso em vc,Miss Runaway Everyday
(Às mulheres fugitivas)
Penso em vc,Miss Runaway Everyday,como lembro de uma estrada.Sem casas por perto,a luz no meio da noite ao longe é a fogueira dos viajantes que atravessam a mata e param para descansar.A vê com o canto dos olhos,sem prestar atenção.Pisa fundo no acelerador e o carro engole com mais vontade a faixa descontínua e amarela que separa a mão dos que voltam e a mão dos que runaway today.Mas a primeira coisa que me vem é a imagem do cacto - que comprou - e,depois,a do antúrio - que ganhou.Duas plantas que pouco requerem cuidado.Caso um dia quisesse fugir,como sempre quer,ao menos elas iriam se virar. Corações têm espinhos por vezes,mas a água - de que precisam em abundância - é diversa da água que cai do céu e a faz ligar o limpador de parabrisa.O motor,so so,mais ou menos,improvisa a quinta de Beethoven.Não sou eu que assovio essa melodia,não é o próximo amor,não é o último.Mas it’s the last city pelas próximas thousand miles.A última flor,do último campo,do último planeta,do último universo pelos próximos cem mil anos. O tempo é um nó corrediço em volta do pescoço.“I wanna see u,my love,mas onde andas que talvez o tenha ultrapassado há tanto tempo,há tantos quilômetros?”,pensa ela.Miss Runaway Everyday:sabe-se que só veio e que só voltará.Porém,estar com ela no meio de nenhum lugar já é alguma coisa.Por isso quero um ticket to ride ao menos uma vez com Miss Everyday Runaway.Ela limpa o vidro embaçado com a calcinha rosa que encontrou no porta-luvas.Lots of laughs no pocket show de sua vereda.Ela é um brinquedo de risadas cuja energia às vezes finda.Não.Não tem manual de instruções nem controle remoto.Pilhas não estão incluídas.I see u,Miss Runaway Everyday,nas esquinas mais movimentadas da cidade,naquelas onde os acidentes acontecem,onde os carros capotam e os corações se quebram, próxima aos cafés dos primeiros beijos,nos telefones públicos das primeiras palavras,no olho da mulher do outdoor que didn’t see a shit dos meus tropeços por vc. Open your eyes,Miss,e veja que o dia nasceu em minha janela.A vidraça do meu quarto não é o retrovisor. Seu carro não o tem.Isso é pra quem olha pra trás.Eu a imagino,Runaway,a parar em um restaurante de beira de estrada,olhar para o rosto das pessoas ali,tb em transição,e a pensar na vida,assim tão estática.Na vida,não como ela é,não como tem sido,mas como uma possibilidade romântica.Talvez ali mesmo vc a tenha atropelado.Talvez seja a vida o solavanco sentido sob as rodas.A vida palpável feita de chão, a vida de terra,underground.A vida,esse ser imaginário,essa anêmona de mil braços,não tem carteira de motorista,mas porte de arma.E saltou por cima do capô como um bicho desesperado.Melhor não parar para jogar um pouco de água sobre a lataria.Engate a primeira,a segunda e tantas quantas marchas tiver e se afaste rápido das perguntas.Não deixe de pagar a conta.Só então cante os pneus and sing a happy song with a sad smile in your lips. Talvez um dia,saberá that my life is yours,Miss,and meus beijos sempre foram seus desde o primeiro, dado,em outros tempos,em outra garota that is not my girlfriend anymore.Once upon a time,Miss Runaway Everyday sabia que meu amor era aquilo,jogado no asfalto,atravessado em seu caminho.E ela não hesitou em passar por cima.It’s ok.Não foi por mal.É assim mesmo.Ninguém mandou eu não olhar para os dois lados.Se me pedirem para dizer algo de Miss Runaway Everyday,nada afirmarei de pessoal, incriminador ou íntimo.Apenas que a deixem em paz.Pois ela precisa fugir um pouco.Todo dia.
Penso em vc,Miss Runaway Everyday,como lembro de uma estrada.Sem casas por perto,a luz no meio da noite ao longe é a fogueira dos viajantes que atravessam a mata e param para descansar.A vê com o canto dos olhos,sem prestar atenção.Pisa fundo no acelerador e o carro engole com mais vontade a faixa descontínua e amarela que separa a mão dos que voltam e a mão dos que runaway today.Mas a primeira coisa que me vem é a imagem do cacto - que comprou - e,depois,a do antúrio - que ganhou.Duas plantas que pouco requerem cuidado.Caso um dia quisesse fugir,como sempre quer,ao menos elas iriam se virar. Corações têm espinhos por vezes,mas a água - de que precisam em abundância - é diversa da água que cai do céu e a faz ligar o limpador de parabrisa.O motor,so so,mais ou menos,improvisa a quinta de Beethoven.Não sou eu que assovio essa melodia,não é o próximo amor,não é o último.Mas it’s the last city pelas próximas thousand miles.A última flor,do último campo,do último planeta,do último universo pelos próximos cem mil anos. O tempo é um nó corrediço em volta do pescoço.“I wanna see u,my love,mas onde andas que talvez o tenha ultrapassado há tanto tempo,há tantos quilômetros?”,pensa ela.Miss Runaway Everyday:sabe-se que só veio e que só voltará.Porém,estar com ela no meio de nenhum lugar já é alguma coisa.Por isso quero um ticket to ride ao menos uma vez com Miss Everyday Runaway.Ela limpa o vidro embaçado com a calcinha rosa que encontrou no porta-luvas.Lots of laughs no pocket show de sua vereda.Ela é um brinquedo de risadas cuja energia às vezes finda.Não.Não tem manual de instruções nem controle remoto.Pilhas não estão incluídas.I see u,Miss Runaway Everyday,nas esquinas mais movimentadas da cidade,naquelas onde os acidentes acontecem,onde os carros capotam e os corações se quebram, próxima aos cafés dos primeiros beijos,nos telefones públicos das primeiras palavras,no olho da mulher do outdoor que didn’t see a shit dos meus tropeços por vc. Open your eyes,Miss,e veja que o dia nasceu em minha janela.A vidraça do meu quarto não é o retrovisor. Seu carro não o tem.Isso é pra quem olha pra trás.Eu a imagino,Runaway,a parar em um restaurante de beira de estrada,olhar para o rosto das pessoas ali,tb em transição,e a pensar na vida,assim tão estática.Na vida,não como ela é,não como tem sido,mas como uma possibilidade romântica.Talvez ali mesmo vc a tenha atropelado.Talvez seja a vida o solavanco sentido sob as rodas.A vida palpável feita de chão, a vida de terra,underground.A vida,esse ser imaginário,essa anêmona de mil braços,não tem carteira de motorista,mas porte de arma.E saltou por cima do capô como um bicho desesperado.Melhor não parar para jogar um pouco de água sobre a lataria.Engate a primeira,a segunda e tantas quantas marchas tiver e se afaste rápido das perguntas.Não deixe de pagar a conta.Só então cante os pneus and sing a happy song with a sad smile in your lips. Talvez um dia,saberá that my life is yours,Miss,and meus beijos sempre foram seus desde o primeiro, dado,em outros tempos,em outra garota that is not my girlfriend anymore.Once upon a time,Miss Runaway Everyday sabia que meu amor era aquilo,jogado no asfalto,atravessado em seu caminho.E ela não hesitou em passar por cima.It’s ok.Não foi por mal.É assim mesmo.Ninguém mandou eu não olhar para os dois lados.Se me pedirem para dizer algo de Miss Runaway Everyday,nada afirmarei de pessoal, incriminador ou íntimo.Apenas que a deixem em paz.Pois ela precisa fugir um pouco.Todo dia.
(Cracatoa)
Penso em vc,Miss I’m Waiting For U Forever
(Às mulheres q esperam.)
Ela está debruçada na janela do aeroporto e nenhum dos aviões que toca o solo é aquele que espera.As portas se abrem,os passageiros descem e vão atrás de suas malas.E,no portão onde abraços se fecham e sorrisos se abrem,Miss I’m Waiting For U Forever é só olhos compridos para as portas que nada revelam. No restaurante,ela pediu mesa pra dois e o garçom mais uma vez pergunta se ela deseja fazer o seu pedido.E a mesa é pra dois,uma cadeira apenas está ocupada e o apetite é nenhum.Mais um drinque colorido,por favor,ou um daqueles transparentes com uma azeitona dentro.Qualquer coisa que dure quinze minutos.É o que ela pede,então,quando o garçom mais uma vez pergunta.E a bebida dura não quinze,mas dez minutos,e,por isso,ela pede mais uma.Miss I’m Waiting For U Forever sabe que ela é dele e ele um dia há de ser dela.E o primeiro beijo,depois de um longo intervalo sem que seus lábios tenham se encontrado, será em alguma lanchonete de mesa de fórmica riscada e assentos acolchoados vermelhos.
Talvez inesperadamente no cinema,talvez durante um passeio de mãos dadas no parque,o sol de fim de tarde, o vento frio de inverno,cachecóis que se confundem e pálpebras cerradas.I saw you in a dream last night, diz para si mesma Miss I’m Waiting For U Forever,mas não havia parque,sol,tarde,inverno,cachecóis e nem mesmo lábios e olhos.Havia um cara que partia e do qual ela só via as costas.Havia nevoeiro e dissolução,como se fosse Londres ou lugar algum.Havia um sentimento sólido que prendia seus pés,um sentimento,uma cola q a impedia de correr e se agarrar naquelas pernas que partiam.Don’t go,don’t go,my love,se depois vc ainda terá que voltar,não há por que ir.Poupe-nos da mútua ausência.Distância é algo que às vezes mede 14 mil quilômetros.Distância é algo que às vezes mede meio metro.Distância é o nome que se dá a algo que afasta e tb a algo que não é capaz de afastar duas pessoas que se sentem juntas e,por isso,não é distância.Essa garota não consegue distingüir entre as duas. De fato,como separá-las se entre apartar e apertar há apenas uma letra de diferença?Às vezes,pouco depois da chuva,faz sol.E,com isso,o inevitável arco-íris.E é incrível como esse fenômeno,ainda que previsível sempre seja uma surpresa.Sempre tem alguém que estende o indicador:- Olha, o arco-íris!Tem algo dentro dela,algo que está constantemente pronto a estender o indicador,mas nem ela sabe.Eu,às vezes,encontro Miss I’m Waiting e isso sempre me parte o coração.Pois a pior dor é a dor da hora.E quando dói a dor da hora parece que nunca mais ela vai passar.A cabeça diz,vai passar.Mas o peito só sabe que ela é infinita e,por mais que outras dores já tenham ido embora em outras ocasiões,ele,o peito, jamais aprenderá.E é isso o que sente esta menina.Ela é aquela que se contrai segundo a segundo na quase angústia e na quase alegria da fé no outro.E Miss I’m Waiting For U parte-me assim o coração pq não é a mim que ela deseja.Por mais que,na verdade,eu mesmo não a queira.Porém,o fato é que eu não sou a alegria tão aguardada. E é difícil para um ser humano não cair no delito,ainda que ocasionalmente,de querer ser o alvo de tamanha devoção.Ela é isso.Uma devota.Quem sabe não do objeto da sua espera.Da espera em si possivelmente. Ela garante que esperaria cem anos.Um século no parapeito do aeroporto,um século na porta da rodoviária,um século de bar até que a porta se feche e as cadeiras se virem sozinhas de pernas para o ar, um século a ver encontros e desencontros,um século de vidas que se fazem e se desfazem.Um século de água a correr em um riacho é muita água,Miss I’m Waiting,e nesse tempo até os peixes aprendem a amar.Mas ela está lá.A olhar a caixa de entrada de seu e-mail e nada.O correio e nada.As nuvens,nada. A procurar por um bilhete esquecido no bolso de um velho casaco,testemunha de um tempo mais feliz.A gastar fotos com os olhos.A vasculhar páginas em seu computador em busca de pistas.A mensagem secreta na música que ele um dia mandou para ela é verdadeiramente uma mensagem secreta da qual só ela sabe o código. E cujos significados intrincados ele mesmo jamais imaginou.Às vezes,uma canção é só uma canção,Miss Waiting.Mesmo agora,deitado em minha cama,não posso deixar de imaginar essa garota. Enquanto sinto o sono se aproximar,ela está ao lado do telefone e finge ver um programa barato na tv.O telefone toca.É engano.E de nada adiantaria.Se eu ligasse pra ela,tb seria o maior dos equívocos.Queria que ela montasse uma banda,que ela comprasse bilhetes para o próximo jogo,que comprasse tênis para correr de madrugada, que gritasse no terraço do seu prédio,que conversasse com uma criança,que lesse um livro até a metade e depois o jogasse fora,que escrevesse bilhetes para o vizinho debaixo,que cultivasse flores,que aprendesse um idioma,que tecesse longos bordados.A vida é cheia de coisas pequenas para se fazer.E nunca se sabe o que,destas tão pequeninas coisas,serviria para preencher o seu mundo por completo.De uma maneira que aguardar tanto assim,então,seria desnecessário,inútil,uma perda de tempo.Mas que bobagem,ela já é cheia de afazeres. Eu é que devia me ocupar menos de pensar nela.No fim,as coisas mudam,no fim,o jogo vira,no fim,o fim é outro com o qual ninguém contava.Pois um dia Miss Waiting For U Forever verá que ao seu lado,bem perto,havia alguém que sempre esteve a contar com seus olhos,seus lábios e seu sorriso.Mas isso só vai acontecer quando ela,e todo mundo,menos esperar.Às vezes,a vida tem seu arco-íris!
Ela está debruçada na janela do aeroporto e nenhum dos aviões que toca o solo é aquele que espera.As portas se abrem,os passageiros descem e vão atrás de suas malas.E,no portão onde abraços se fecham e sorrisos se abrem,Miss I’m Waiting For U Forever é só olhos compridos para as portas que nada revelam. No restaurante,ela pediu mesa pra dois e o garçom mais uma vez pergunta se ela deseja fazer o seu pedido.E a mesa é pra dois,uma cadeira apenas está ocupada e o apetite é nenhum.Mais um drinque colorido,por favor,ou um daqueles transparentes com uma azeitona dentro.Qualquer coisa que dure quinze minutos.É o que ela pede,então,quando o garçom mais uma vez pergunta.E a bebida dura não quinze,mas dez minutos,e,por isso,ela pede mais uma.Miss I’m Waiting For U Forever sabe que ela é dele e ele um dia há de ser dela.E o primeiro beijo,depois de um longo intervalo sem que seus lábios tenham se encontrado, será em alguma lanchonete de mesa de fórmica riscada e assentos acolchoados vermelhos.
Talvez inesperadamente no cinema,talvez durante um passeio de mãos dadas no parque,o sol de fim de tarde, o vento frio de inverno,cachecóis que se confundem e pálpebras cerradas.I saw you in a dream last night, diz para si mesma Miss I’m Waiting For U Forever,mas não havia parque,sol,tarde,inverno,cachecóis e nem mesmo lábios e olhos.Havia um cara que partia e do qual ela só via as costas.Havia nevoeiro e dissolução,como se fosse Londres ou lugar algum.Havia um sentimento sólido que prendia seus pés,um sentimento,uma cola q a impedia de correr e se agarrar naquelas pernas que partiam.Don’t go,don’t go,my love,se depois vc ainda terá que voltar,não há por que ir.Poupe-nos da mútua ausência.Distância é algo que às vezes mede 14 mil quilômetros.Distância é algo que às vezes mede meio metro.Distância é o nome que se dá a algo que afasta e tb a algo que não é capaz de afastar duas pessoas que se sentem juntas e,por isso,não é distância.Essa garota não consegue distingüir entre as duas. De fato,como separá-las se entre apartar e apertar há apenas uma letra de diferença?Às vezes,pouco depois da chuva,faz sol.E,com isso,o inevitável arco-íris.E é incrível como esse fenômeno,ainda que previsível sempre seja uma surpresa.Sempre tem alguém que estende o indicador:- Olha, o arco-íris!Tem algo dentro dela,algo que está constantemente pronto a estender o indicador,mas nem ela sabe.Eu,às vezes,encontro Miss I’m Waiting e isso sempre me parte o coração.Pois a pior dor é a dor da hora.E quando dói a dor da hora parece que nunca mais ela vai passar.A cabeça diz,vai passar.Mas o peito só sabe que ela é infinita e,por mais que outras dores já tenham ido embora em outras ocasiões,ele,o peito, jamais aprenderá.E é isso o que sente esta menina.Ela é aquela que se contrai segundo a segundo na quase angústia e na quase alegria da fé no outro.E Miss I’m Waiting For U parte-me assim o coração pq não é a mim que ela deseja.Por mais que,na verdade,eu mesmo não a queira.Porém,o fato é que eu não sou a alegria tão aguardada. E é difícil para um ser humano não cair no delito,ainda que ocasionalmente,de querer ser o alvo de tamanha devoção.Ela é isso.Uma devota.Quem sabe não do objeto da sua espera.Da espera em si possivelmente. Ela garante que esperaria cem anos.Um século no parapeito do aeroporto,um século na porta da rodoviária,um século de bar até que a porta se feche e as cadeiras se virem sozinhas de pernas para o ar, um século a ver encontros e desencontros,um século de vidas que se fazem e se desfazem.Um século de água a correr em um riacho é muita água,Miss I’m Waiting,e nesse tempo até os peixes aprendem a amar.Mas ela está lá.A olhar a caixa de entrada de seu e-mail e nada.O correio e nada.As nuvens,nada. A procurar por um bilhete esquecido no bolso de um velho casaco,testemunha de um tempo mais feliz.A gastar fotos com os olhos.A vasculhar páginas em seu computador em busca de pistas.A mensagem secreta na música que ele um dia mandou para ela é verdadeiramente uma mensagem secreta da qual só ela sabe o código. E cujos significados intrincados ele mesmo jamais imaginou.Às vezes,uma canção é só uma canção,Miss Waiting.Mesmo agora,deitado em minha cama,não posso deixar de imaginar essa garota. Enquanto sinto o sono se aproximar,ela está ao lado do telefone e finge ver um programa barato na tv.O telefone toca.É engano.E de nada adiantaria.Se eu ligasse pra ela,tb seria o maior dos equívocos.Queria que ela montasse uma banda,que ela comprasse bilhetes para o próximo jogo,que comprasse tênis para correr de madrugada, que gritasse no terraço do seu prédio,que conversasse com uma criança,que lesse um livro até a metade e depois o jogasse fora,que escrevesse bilhetes para o vizinho debaixo,que cultivasse flores,que aprendesse um idioma,que tecesse longos bordados.A vida é cheia de coisas pequenas para se fazer.E nunca se sabe o que,destas tão pequeninas coisas,serviria para preencher o seu mundo por completo.De uma maneira que aguardar tanto assim,então,seria desnecessário,inútil,uma perda de tempo.Mas que bobagem,ela já é cheia de afazeres. Eu é que devia me ocupar menos de pensar nela.No fim,as coisas mudam,no fim,o jogo vira,no fim,o fim é outro com o qual ninguém contava.Pois um dia Miss Waiting For U Forever verá que ao seu lado,bem perto,havia alguém que sempre esteve a contar com seus olhos,seus lábios e seu sorriso.Mas isso só vai acontecer quando ela,e todo mundo,menos esperar.Às vezes,a vida tem seu arco-íris!
(Cracatoa)
Cenário
♥ Lembro de estar com uma das pernas sobre a cama espalhando creme lentamente qndo vi como era bonito o jeito que,parado,ele me olhava.Perguntei - charme - "que foi?" .E ele disse:"quero guardar o quão bonito é te ver fazendo essas coisas de manhã".Era um sorriso sincero.Aqueles olhos que eu nunca soube, pela estória da gente e tudo,se eram puros ou dissimulados,e até hj eu não sei,na verdade.Mas eu lembro disso.De cheiros diferentes,de sons,de uns livros,uns poemas recitados sobre a cama,uma janela pro infinito urbano,feio,vago.Muita coisa fica de um cotidiano breve.Eu achava ele bonito qndo o olhava de perto.Hj eu sei que ele está feliz.Eu não podia acompanhar quem já tinha companhia escolhida.Paixão a gente vive,amor a gente respeita.Sai de cena,bate palma pros principais.E a gente guarda a nossa cena, embora esqueça mais da metade das falas decoradas,embora esqueça até o rosto de com quem as trocamos. Porque o que fica é o que a gente sentiu no palco,o pisar devagar ao entrar,um olhar ou outro à frente, o pisar forte na certeza do espaço,o abraço que a gente sabia como dar,mesmo que não ensaiado.Mas chega a nossa hora e a gente sai,e de ator vira platéia,pq tem muita gente pra atuar ainda,e tem muita peça pra gente fazer por aí.Hj eu sei que ele está feliz.Como tantos outros,até.E bato palmas,pq tenho certeza de que naquele sorriso me olhando puro - eu sei,no fundo - estava o improviso de quem,como eu,se apaixona não pelo que está em cartaz.mas pela arte de poder contracenar!
Como quando se vê duas pessoas:
Como quando se vê duas pessoas que andam lado a lado,à distância,em nossa direção.Elas parecem mesmo estar lado a lado.Mas apenas caminham na mesma velocidade,uma a alguns passos a frente da outra.Em algum momento pode até parecer que conversam,que compartilham o mesmo trajeto diariamente - e talvez até compartilhem - mas nunca se viram antes.Nunca trocaram sequer um cumprimento.Parece que elas andam lado a lado.Mas seus mundos caminham paralelos,como os trilhos da ferrovia.Nunca se encontraram e nunca se encontrarão.Distantes por segundos.Talvez se,por um capricho dos ponteiros,o despertador dele tivesse tocado instantes mais tarde,os dois se aproximassem mais.Talvez se ela esquecesse em uma única oportunidade de apertar um pouco mais o laço dos sapatos para que não se desamarrassem sozinhos como de costume,eles chegassem mais perto um do outro.Mas mesmo isso não seria garantia de que eles trocariam palavra. Às vezes,andar lado a lado não significa estar junto,afinal.Mas daqui,de onde olho,eles parecem estar um do lado do outro.A ilusão de perspectiva só é desfeita quando ele decide atravessar a rua.Olha para ela como se fosse dizer algo.Mas não.É para o outro lado da avenida que ele olha,para onde quer chegar.E,sem consultá-la,pois não a conhece,dá o primeiro passo.E ela não observa seu trajeto agora desviado,pois não o conhece tb e é o mais prudente,pois não olhamos em demasia para quem não conhecemos.Aposto corrida com os erros de perspectiva,jogo dados com o aprendido nas aulas de geometria mais rudimentares e nos enganos de paralaxe mais sutis.Minha aposta não vai tão longe a ponto de imaginar que fossem amantes que,agora,vão trabalhar depois da noite mal dormida e bem vivida.Mas que fossem amigos,que discutem o melhor modo de ganhar a vida.Ou irmãos,que dali a segundos vão compartilhar os dois pequenos chicletes que vem na caixinha. E,perdendo,imagino quantos são os que de dentro de seus próprios passos,como eu,já imaginaram andar lado a lado quando,na verdade,andavam atrás.Ou na frente.Olhavam para sua direita e viam apenas o fantasma daquelas que iam de braços com outra coisa.Nunca me preocupei em dividir calçadas,pois não costumo frequentar as mesmas daqueles que um dia temeram dividir a sua comigo.Ando em outras regiões da cidade,com menos tropeços.Mas esses dois que agora vejo,como quando se vê duas pessoas que andam lado a lado,à distância,em nossa direção.E quando vc chega perto,percebe finalmente que um vem à frente.O outro atrás.E,quando chega ainda mais próximo e ultrapassa um e,segundos depois,o outro, então não resta dúvida.Os dois vivem no mesmo tempo e em tempos diferentes.A manhã começa a dar os primeiros sinais de que será um dia quente.Um carro,de janelas abertas,deixa escapar uma música feliz. Alta o suficiente para que eu não escute passos que,no ritmo dos meus,seguem ali muito próximos!
(Cracatoa)
Vou contar uma história.
Não foi uma noite como outra qualquer.Foi uma noite intensa, na qual eu me perdi em meio ao passado dele.O passado era bonito,era mulher e eu a via no meio de muitas pessoas,não sei o que eu sentia, não era medo, não era tristeza, não era felicidade, não era agonia, não era nada. Era somente estranho. Por tantas vezes eu o ouvi falando dela, eu ouvi histórias bonitas, engraçadas, enfim... Eu não queria sorrir muito largo para não fazer teatro, eu não queria ficar com os olhos empedrados para não parecer triste, eu queria ser simples, eu não queria chamar atenção, eu queria dar espaço para ela passar, eu queria ir embora, e queria ficar. Eu queria dizer oi, e tb não conseguia me aproximar. Eu queria dizer que eu não sou ruim, que eu não escolhi ele pra amar. Eu queria dizer.... Mas ela com certeza não iria querer me escutar. ..
Às vezes vc não tem a sensação de que se ausenta?De que seus lábios se movem,as palavras saem,mas que uma espécie de piloto automático foi ligado?Um gravador?Coisa assim,entende?Às vezes não é como se vc estivesse assistindo a outra pessoa,como num filme,em que vc gesticula os socos,mas sabe que - mesmo que pudesse entrar na tela - não daria os golpes certos para ajudar o herói?Às vezes vc não tem a impressão de que simplesmente não consegue estar ali,uma espécie de fraqueza?Como um alçapão que se abre para algum lugar fundo e escondido dentro de si?Vc grita:“socorro,sou eu que estou perdido aqui dentro”e nada sai? Às vezes vc tb se sente como um carro descontrolado em uma ladeira cheia de curvas e que vai bater a qualquer instante?Às vezes vc sente que não esteve nos momentos mais importantes de sua vida,embora até mesmo fotografias digam o contrário?
(Cracatoa)
Como eu poderia amar vc.
'Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausta!!!! '
Quero amar vc,como quem acrescenta,na mera e improvável possibilidade de amar. Nao como quem preenche.Nao como a casca de alegria que pressiona o núcleo de tristeza que hora ou outra vai implodir toda a estrutura arquitetada.Pretendo adicionar coisas por dentro e por fora.Nao só felicidades:admita imediatamente ao olhar nos meus olhos - que já são de outras eras - o nosso eventual desamparo.Nao surpreenda-se comigo ou com coisas que vc mesmo já sabe.Amar pode doer e exige músculo,pode desgastar os nervos.Nem sempre é uma ladeira coberta de grama que se desce às cambalhotas. Quase nunca.Às vezes é o aclive de pedras soltas.Lá em cima a paisagem talvez seja bonita.Mas siga como se paisagem não houvesse.É preciso que essa história seja cheia de pequenas histórias.E,em cada uma delas,necessária é a insistência. Cada vez mais acredito que desistir é coisa de covardes,não dos meramente fracos.Como somos covardes,os humanos. Os humanos que não ousam e encobrem a covardia sob a máscara de uma bravura,que na verdade é teimosia,orgulho e apego aos próprios traumas.Fortes e gelatinosos somos.Quero amar vc com dor e prazer.Um prazer tão grande que até dói.Uma dor tão grande que é viva.Um cacto nas tripas.Ensine-me,sem saber,seu silêncio e seu resguardo.Silêncio é bom,principalmente depois de espernear. Os contrastes são lindos.Deixe eu ser feia,melancólica,deixe eu chorar no filme, deixe eu ser assim,quase sempre sozinha.Pra que vez em quando vc possa me ver bonita,satisfeita,e no espelho,acompanhada.Mas deixe eu chorar no filme.Todos os personagens são eu e ser muitos fere.Na tela,ando e desando... Que eu seja nao a tábua de salvação no meio do mar.Porém,mesmo vc vendo a palavra perdição estampada em cada parte do meu corpo,vc se agarre a mim,fincando as unhas,pq ainda assim,sabe que valerá a pena.Serei seu gosto e desgosto,as melhores e as piores lembranças.Exijo coragem! Permita-me exigir coisas pois nunca quero exigir.Nem pedir.E se exijo e se peço e se rogo é algo acima do querer,é algo mais forte que eu,que me arranca as artérias pelo pescoço.Por favor,entenda que não tenho necessidades,mas às vezes tenho necessariedades incontroláveis.Torno-me,nessas horas,fraca e rochosa,seca e sem saber para onde rolar.E, se recusa essas coisas,são minhas artérias que recusa.Já não deu.Apaga-se tudo.Vivo com muito pouco.Como pouco.Bebo pouco.Sem ser uma roedora, estabeleço-me em pequenos espaços.Gostaria apenas de segundos de atenção e o espaço esquerdo ou direito na sua cama de casal.Nem precisa ser sempre.Não me mexo muito.Eventualmente,roubo a coberta!Costumo perdoar punhaladas.Só tenho dificuldade com as dadas pelas costas,pois é difícil arrancar sozinha a lâmina ali cravada.Os braços nao alcançam.Daí quase sempre essa mania de procurar o amparo de quem tenta me assassinar! Gosto de mentir denunciando a própria mentira,como se a mentira - assim evidenciada - fosse mais perdoável.De qualquer forma,acreditar que a denúncia sim seja falsa é sempre um desejo de quem a declara e de quem a ouve.Acima de tudo,somos os únicos animais que têm esperança de que pequenas falsificações sejam verdadeiras.Por isso nos abaixamos para tomar o dinheiro,descaradamente forjado,no chão da praça. Somos biologia de brinquedo.Quero te amar,por isso,sem esperança alguma.Quero que seja minha danação,o demônio em minha carne,a pobreza e as feridas de Jó.Se eu conseguir isso,tudo o que me der será bom.Poderei até mesmo partir.Sem que partir,para mim ou para vc,seja novamente uma dor...!
Quero amar vc,como quem acrescenta,na mera e improvável possibilidade de amar. Nao como quem preenche.Nao como a casca de alegria que pressiona o núcleo de tristeza que hora ou outra vai implodir toda a estrutura arquitetada.Pretendo adicionar coisas por dentro e por fora.Nao só felicidades:admita imediatamente ao olhar nos meus olhos - que já são de outras eras - o nosso eventual desamparo.Nao surpreenda-se comigo ou com coisas que vc mesmo já sabe.Amar pode doer e exige músculo,pode desgastar os nervos.Nem sempre é uma ladeira coberta de grama que se desce às cambalhotas. Quase nunca.Às vezes é o aclive de pedras soltas.Lá em cima a paisagem talvez seja bonita.Mas siga como se paisagem não houvesse.É preciso que essa história seja cheia de pequenas histórias.E,em cada uma delas,necessária é a insistência. Cada vez mais acredito que desistir é coisa de covardes,não dos meramente fracos.Como somos covardes,os humanos. Os humanos que não ousam e encobrem a covardia sob a máscara de uma bravura,que na verdade é teimosia,orgulho e apego aos próprios traumas.Fortes e gelatinosos somos.Quero amar vc com dor e prazer.Um prazer tão grande que até dói.Uma dor tão grande que é viva.Um cacto nas tripas.Ensine-me,sem saber,seu silêncio e seu resguardo.Silêncio é bom,principalmente depois de espernear. Os contrastes são lindos.Deixe eu ser feia,melancólica,deixe eu chorar no filme, deixe eu ser assim,quase sempre sozinha.Pra que vez em quando vc possa me ver bonita,satisfeita,e no espelho,acompanhada.Mas deixe eu chorar no filme.Todos os personagens são eu e ser muitos fere.Na tela,ando e desando... Que eu seja nao a tábua de salvação no meio do mar.Porém,mesmo vc vendo a palavra perdição estampada em cada parte do meu corpo,vc se agarre a mim,fincando as unhas,pq ainda assim,sabe que valerá a pena.Serei seu gosto e desgosto,as melhores e as piores lembranças.Exijo coragem! Permita-me exigir coisas pois nunca quero exigir.Nem pedir.E se exijo e se peço e se rogo é algo acima do querer,é algo mais forte que eu,que me arranca as artérias pelo pescoço.Por favor,entenda que não tenho necessidades,mas às vezes tenho necessariedades incontroláveis.Torno-me,nessas horas,fraca e rochosa,seca e sem saber para onde rolar.E, se recusa essas coisas,são minhas artérias que recusa.Já não deu.Apaga-se tudo.Vivo com muito pouco.Como pouco.Bebo pouco.Sem ser uma roedora, estabeleço-me em pequenos espaços.Gostaria apenas de segundos de atenção e o espaço esquerdo ou direito na sua cama de casal.Nem precisa ser sempre.Não me mexo muito.Eventualmente,roubo a coberta!Costumo perdoar punhaladas.Só tenho dificuldade com as dadas pelas costas,pois é difícil arrancar sozinha a lâmina ali cravada.Os braços nao alcançam.Daí quase sempre essa mania de procurar o amparo de quem tenta me assassinar! Gosto de mentir denunciando a própria mentira,como se a mentira - assim evidenciada - fosse mais perdoável.De qualquer forma,acreditar que a denúncia sim seja falsa é sempre um desejo de quem a declara e de quem a ouve.Acima de tudo,somos os únicos animais que têm esperança de que pequenas falsificações sejam verdadeiras.Por isso nos abaixamos para tomar o dinheiro,descaradamente forjado,no chão da praça. Somos biologia de brinquedo.Quero te amar,por isso,sem esperança alguma.Quero que seja minha danação,o demônio em minha carne,a pobreza e as feridas de Jó.Se eu conseguir isso,tudo o que me der será bom.Poderei até mesmo partir.Sem que partir,para mim ou para vc,seja novamente uma dor...!
(Cracatoa)
SAUDADE.
...dos beijos molhados,dos abraços apertados,dos banhos tomados,dos corpos suados,das caricias escondidas,embaixo das cobertas,das sensações sentidas,das pernas...abertas!
Do calor...quente,do úmido...molhado,do abraço...apertado,do vai...e do vem,vai...vem.
Dos olhos vidrados,dos corpos colados,do beijo sufocante,do atrito constante do momento único,de estar contigo,de chegarmos juntas ao clímax...fundidas.
Corpo e alma,unidos pra sempre,pelo amor,pelo afeto,pelo desejo...incompreensível.
Na alegria e na vergonha,na saúde e na vergonha,na riqueza e na vergonha,que nem a morte separa.
Distancias transponiveis,tudo é possível,infinito e completo,simples e profundo assim descrito,e assim escrito,nas paginas da vida,este amor intenso...verdadeiro...altos e baixos,quem não os tem?
Aprender a superar,relevar,perdoar......
Obrigada,pelo perdão,pela palavra,sentida,amiga, triste...
Desculpa,pela falta,egoísmo,saudade...mata.
Ao tempo,eu apelo,meu amor não pode sofrer,voe..acelere..um pouco mais depressa,sem ela...bela...vou morrer!
Coração espremido,peito apertado,magro...saudade...mata.
Pra que tanta tristeza?
A espera logo acaba,a alegria,recomeça,o poeta,deixa de ser poeta.
O colo tão esperado, o carinho renovado,o amor,fortificado,o sempre...consolidado,a vida se alegra,e ao tempo,apelo novamente,agora pára...no abraço apertado no beijo molhado,no banho tomado,no tempo...parado... ao teu lado.
Pra sempre
Do calor...quente,do úmido...molhado,do abraço...apertado,do vai...e do vem,vai...vem.
Dos olhos vidrados,dos corpos colados,do beijo sufocante,do atrito constante do momento único,de estar contigo,de chegarmos juntas ao clímax...fundidas.
Corpo e alma,unidos pra sempre,pelo amor,pelo afeto,pelo desejo...incompreensível.
Na alegria e na vergonha,na saúde e na vergonha,na riqueza e na vergonha,que nem a morte separa.
Distancias transponiveis,tudo é possível,infinito e completo,simples e profundo assim descrito,e assim escrito,nas paginas da vida,este amor intenso...verdadeiro...altos e baixos,quem não os tem?
Aprender a superar,relevar,perdoar......
Obrigada,pelo perdão,pela palavra,sentida,amiga, triste...
Desculpa,pela falta,egoísmo,saudade...mata.
Ao tempo,eu apelo,meu amor não pode sofrer,voe..acelere..um pouco mais depressa,sem ela...bela...vou morrer!
Coração espremido,peito apertado,magro...saudade...mata.
Pra que tanta tristeza?
A espera logo acaba,a alegria,recomeça,o poeta,deixa de ser poeta.
O colo tão esperado, o carinho renovado,o amor,fortificado,o sempre...consolidado,a vida se alegra,e ao tempo,apelo novamente,agora pára...no abraço apertado no beijo molhado,no banho tomado,no tempo...parado... ao teu lado.
Pra sempre
Quando eu ouvi o que eu sempre quis ouvir:
[como que entre aspas]
Que ela fica linda qndo parece não saber do que eu sei que ela sabe, linda qndo acha que pode controlar tudo e tenta,e mais linda ainda qndo sorri boba e percebe pela milésima vez que não pode e não consegue.Qndo me olha tímida no olho,e então abaixa o olhar e de novo me olha como se quisesse me tirar dali e tirar a minha roupa.É linda a alegria com que ela fala das coisas dela,mesmo as mais banais.O jeito que ela mexe os braços e que o olho brilha.Qndo fala fala fala fala, ainda que não tenha dito uma palavra...
[como que fechando aspas]
Que ela fica linda qndo parece não saber do que eu sei que ela sabe, linda qndo acha que pode controlar tudo e tenta,e mais linda ainda qndo sorri boba e percebe pela milésima vez que não pode e não consegue.Qndo me olha tímida no olho,e então abaixa o olhar e de novo me olha como se quisesse me tirar dali e tirar a minha roupa.É linda a alegria com que ela fala das coisas dela,mesmo as mais banais.O jeito que ela mexe os braços e que o olho brilha.Qndo fala fala fala fala, ainda que não tenha dito uma palavra...
[como que fechando aspas]
Assinar:
Postagens (Atom)